Morning. You step outside, the cold immediately burns your face, you shuffle along the dimly-lit half-empty streets. The snow crunches underfoot, you see gloomy panel buildings, student hostels, private houses and gummed-up trolley- and minibuses. You go back inside, and only then it starts to grow light, there's no sun over the city, just a bright spot rising swiftly behind the clouds, illuminating the streets and penetrating the windows — only then do you wake up. It is a NORMa.

Август вновь отмеченный прохладой, как печатью уголок листка. На сухие руки яблонь сада напоролись грудью облака. Ветер. Капля. Косточки в стакане. Непросохший слепок тишины. Клавиши, уставши от касаний, с головой в себя погружены. Их не тронуть больше. Не пригубить. Белый мозг, холодный рафинад. Слитки переплавленных прелюдий из травы осколками горят.
В.Сорокин "Норма".