Viviamo turbamenti, che sono scosse e gesti ripetuti.
I passi si fanno pesanti.
Il terreno è colla sotto ai miei piedi.
Gli occhi si sbarrano, ma non alzo lo sguardo.
Non esistono libri per chi scopre la paura.
Preferiamo non sentire, non sapere.
È più facile così.
Quel volto non è amico e non lo è mai stato.
Non lo è nessuno.
Sono cose che sappiamo.
Mi guardano, mi odiano e li vedo proprio bene dal retro del mio cranio.
Soffochiamo di solitudine, che altri chiamano pazzia.
Generiamo malattie inesistenti.
Viviamo il vuoto e vogliamo il pieno.
Abbiamo il pieno e rimpiangiamo il vuoto.
I passi si fanno pesanti.
Il terreno è colla sotto ai miei piedi.
Gli occhi si sbarrano, ma non alzo lo sguardo.
Non esistono libri per chi scopre la paura.
Preferiamo non sentire, non sapere.
È più facile così.
Quel volto non è amico e non lo è mai stato.
Non lo è nessuno.
Sono cose che sappiamo.
Mi guardano, mi odiano e li vedo proprio bene dal retro del mio cranio.
Soffochiamo di solitudine, che altri chiamano pazzia.
Generiamo malattie inesistenti.
Viviamo il vuoto e vogliamo il pieno.
Abbiamo il pieno e rimpiangiamo il vuoto.
