„Das Leben ist kein Rätsel“, sagt der Busfahrer,
sondern eine Schachtel mit einer Zirkustaube drin.
Schade, dass ich mir sicher bin.
Was als Späher im knielangen Mantel mit grauem Herrenhut
hinter den Häusern geht, durch den erfrorenen Klee,
ist eine kleine, unbemannte Tanne. Die Nacht baut Schnee.
Dass Gefühle Röcke aus Glas
mit Rüschen aus Eisen tragen
rührt beides nicht an.
Grundsatzfragen.
Mutter hat gesagt, wenn ich sie nicht richtig mag, wird der Wind
mir mit der Glassense die Füße abschneiden wie Gras und mein Haar
wird alle Füchse kleiden. Dann hätte ich sie fast gezielt gehasst.
Es war von der gleichnamigen Biegung die Hinzufügung.
Wenn die weißen Tulpen blühen, sagt Mutter:
„Den Kranichen sind oben, hinter allen Wolken
Federn ausgefallen. Kämm dich vorsichtig.“
