LAS DILUCIONES
Navego las zonas anegadas donde disolviste tu rostro.
Y del crujir de las hojas cobrizas sobre la tierra
se expande un eco
que en su murmullo apenas distinguible
parece decir:
“El desierto está en tus ojos,
ya no hay donde buscar
porque no se halla aun quien busca…
No es su rostro, es tu rostro
desvanecido en las ondas del Tiempo.
Tus únicas manos ya son de tinta
y se riegan invertidas sobre tus sueños arrebatados.
Porque son tus propios pasos cortando la niebla
que niegan y despegan de la Nada
devorando los soles…
Nadie se ha emancipado
sin hundir el cuerpo todo
en su propio vientre de estrella.”
Tomo aquellas hojas del suelo
como quien descubre la zarza de un dios ardiente,
pero su susurro se desdibuja en ese preciso instante
como son esquivas las pestañas que te atrapan
cuando has errado de ante-mano
y cargas las condenas de todas tus irresoluciones.
La palabra ha huido de la cobriza reverberación
y un dejo de vacío lastima mi paladar.
Sigo caminando como quien no avanza
pero busca,
¿y qué busca el que busca?
Sobre el horizonte un destello de luz encandila mi entero ser
y sobre el revés de mis ojos cerrados
puedo percibir manchas como inscripciones:
“La pregunta clausura la pregunta
en tanto el que busca
procura por fuera
lo que ha perdido por dentro”
¿Pero quién habla por dentro y fuera de mí?
¿Quién se atreve a decir desde el lugar
donde nada puede ser dicho,
donde la palabra se muestra como el disfraz siempre inadecuado de lo Real?
¿Por qué los signos y señales valen más que la desesperación?
Calla. Calla,
que todo emerge en el retorno a la Nada.
El vértice que dora la fuente originaria,
justo antes de derramarse como matriz en el Tiempo.
Ya no alcanza con romper el lenguaje,
con desorientar la razón y dinamitarla.
No alcanza la poesía
Y del crujir de las hojas cobrizas sobre la tierra
se expande un eco
que en su murmullo apenas distinguible
parece decir:
“El desierto está en tus ojos,
ya no hay donde buscar
porque no se halla aun quien busca…
No es su rostro, es tu rostro
desvanecido en las ondas del Tiempo.
Tus únicas manos ya son de tinta
y se riegan invertidas sobre tus sueños arrebatados.
Porque son tus propios pasos cortando la niebla
que niegan y despegan de la Nada
devorando los soles…
Nadie se ha emancipado
sin hundir el cuerpo todo
en su propio vientre de estrella.”
Tomo aquellas hojas del suelo
como quien descubre la zarza de un dios ardiente,
pero su susurro se desdibuja en ese preciso instante
como son esquivas las pestañas que te atrapan
cuando has errado de ante-mano
y cargas las condenas de todas tus irresoluciones.
La palabra ha huido de la cobriza reverberación
y un dejo de vacío lastima mi paladar.
Sigo caminando como quien no avanza
pero busca,
¿y qué busca el que busca?
Sobre el horizonte un destello de luz encandila mi entero ser
y sobre el revés de mis ojos cerrados
puedo percibir manchas como inscripciones:
“La pregunta clausura la pregunta
en tanto el que busca
procura por fuera
lo que ha perdido por dentro”
¿Pero quién habla por dentro y fuera de mí?
¿Quién se atreve a decir desde el lugar
donde nada puede ser dicho,
donde la palabra se muestra como el disfraz siempre inadecuado de lo Real?
¿Por qué los signos y señales valen más que la desesperación?
Calla. Calla,
que todo emerge en el retorno a la Nada.
El vértice que dora la fuente originaria,
justo antes de derramarse como matriz en el Tiempo.
Ya no alcanza con romper el lenguaje,
con desorientar la razón y dinamitarla.
No alcanza la poesía
ni la imagen material de los sueños.
No alcanza la búsqueda
ni sus motivos.
No alcanzan sus ojos
ni todo lo que sentí y no pude decir(te).
No alcanza argumentar el laberinto
ni el mosaico incompleto de la memoria.
No alcanzan los abriles de sangre
ni los funerales inconclusos de junio.
Algo se quebró dentro de mí
y aquella forma desgarrada se tornó evanescente,
haciendo esquivo mi arrojo.
Sigo aquí en un no-lugar,
surcando aún el lago yermo de alguna mirada
que ya no me mira,
agobiado por las ausencias
y las diluciones de los rostros,
ilusiones que insinúan que al encontrarte habré de encontrarme
No alcanza la búsqueda
ni sus motivos.
No alcanzan sus ojos
ni todo lo que sentí y no pude decir(te).
No alcanza argumentar el laberinto
ni el mosaico incompleto de la memoria.
No alcanzan los abriles de sangre
ni los funerales inconclusos de junio.
Algo se quebró dentro de mí
y aquella forma desgarrada se tornó evanescente,
haciendo esquivo mi arrojo.
Sigo aquí en un no-lugar,
surcando aún el lago yermo de alguna mirada
que ya no me mira,
agobiado por las ausencias
y las diluciones de los rostros,
ilusiones que insinúan que al encontrarte habré de encontrarme
DILUTIONS
I navigate the flooded areas where you dissolved your face.
And from the rustle of the coppery leaves on the ground
an echo expands
that, in its murmur barely distinguishable,
seems to say:
"The desert is in your eyes,
there is nowhere to look
because it hasn´t been found yet the one who is looking ...
It´s not her face, it's your face
vanished in the waves of Time.
Your only hands are now made of ink
and are watered inverted on your stolen dreams.
Because they are your own footsteps cutting the fog,
that deny and take off of from Nothingness
devouring suns ...
Nobody has emancipated
without sinking the whole body
in its own womb of star. "
I take those leaves from the soil
as someone who discovers the bramble of an ardent god,
but its whisper fades at that precise instant
as are elusive the eyelashes that trap you
when you have missed before-hand
and you load the condemnations of all your irresolution.
The word has escaped the copper reverberation
and a hint of emptiness hurts my palate.
I keep walking like someone who does not advance
but seeks,
And what is seeking the one who seeks?
On the horizon a gleam of light dazzles my entire being
and on the back of my shut eyes
I can perceive spots as inscriptions:
"The question close the question
while the seeker
looks for in the outside
what he's lost in the inside "
But who speaks from inside and outside of me?
Who dares to say from the place
where nothing can be said,
where the word is shown as the always inappropriate disguise of the Real?
Why the signs and signals are worthy than despair?
Keep quiet. Keep quiet,
that everything emerges in the return to Nothingness.
The vertex that gilds the original font,
just before it is spilled as a matrix in Time.
It´s not enough to break the language,
to mislead reason and dynamite it.
The poetry is not enough
nor the materials image of dreams.
It´s not enough the search
or its motives.
Her eyes are not enough
nor everything I felt and I could not say (you).
It is not enough to argue the maze
nor the incomplete mosaic of memory.
Bloody Aprils are not enough
nor the unfinished funerals of June.
Something´s broken inside me
and that torn form became evanescent,
turning elusive my casting out.
I am still here in a non-place,
plowing the calm lake of some look
that no longer looks at me,
overwhelmed by the absences
and dilutions of the faces,
illusions that suggest that when I find you I will find myself.
