طقوس النشوة
كان يا مكان في حديث الزمان... دخان خبيث يحوم في الأجواء، ينفث سمومه خانقاً كل الهواء، وارض بور بلا زرع أو ماء، فلم يعد هناك فصل شتاء، بعد أن قرر الرحيل وفقد رغبة البقاء، وأرواح هائمة ترتجي رعشة الانتشاء بذكر المولى في كل الأقاصي والأرجاء، مترقبين، راجين دموع السماء، لا أعرف ان كان ما يحدث من حولنا هو سرابٌ مسكون أم هو مجرد حلم عابث قيد الإنشاء
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Swirling around and around, he performed his eternal dance, inside clouds of poison and smoke, on barren bodies of sand, which have lost everything, having lost their water and plants. The day he decided to leave, he knew there was no coming back.
We were lost souls seeking asylum, seeking a moment of ecstasy, a connection with the Lord.
Have we spent our lives living inside castles of sand? Or are we waiting at the doorstep of a dream that will forever remain under construction?
Written by Mo Awwad
