SINOPSIS
Mi tío Álvaro Páramo se ahorcó en octubre de 1992, cuando yo apenas tenía 1 año de edad, dejando como único vestigio de lo que fue su vida un pequeño álbum que él mismo llenó de imágenes: fotografías suyas y de la familia, así como publicidad religiosa de diversas iglesias a las que asistió durante su vida. Al observar el álbum quedé anclada a una imagen: la de Álvaro tirándose desde una gran roca a un río, un salto al vacío con el que me encontré de frente, y que reafirma mi propio miedo a la muerte. Nunca lo conocí y esta fotografía me permite crear un recuerdo de su suicidio. Álvaro nació en Cali (Colombia, Suramérica), la misma ciudad donde nací y vivo actualmente. Cali es una de las ciudades principales de Colombia, y fue el escenario donde emergieron poderosos carteles de la droga. En los años 80, el país entero atravesaba una crisis a causa del narcotráfico, la era de Pablo Escobar. Mi tío era joven y consumía basuco (paco), una droga altamente nociva, sustancia producto del extracto de la cocaína, que para 1986 era comercializada no sólo en los sectores marginales sino también en las élites. El basuco hizo que la realidad de mi tío se transformara. Durante un tiempo fue internado en el Hospital Psiquiátrico del Valle. Dos meses después de haberle dado de alta, mi tío se colgó de un árbol del patio trasero de la casa de Graciela.
Mi abuela Amanda Pérez de 67 años, ha olvidado progresivamente la historia del suicidio. Durante más de 6 años, mi abuela abandonó la casa donde vivió también Álvaro. Su silencio hace parte del duelo; recordar tiene como primer gesto el olvido.
Graciela Pérez de 65 años, hermana de mi abuela y tía de Álvaro, fue la persona que se hizo cargo de mi tío durante sus últimos años de vida. Una mujer que por el contrario a mi abuela, ha decidido hacer memoria, conservando intacto cada recuerdo de la vida de Álvaro. Graciela ha sido operada dos veces del corazón, por lo que según ella, le resta 1 año de vida. Y el tiempo corre vertiginoso hacia la muerte. En Amanda y Graciela hay dos fuerzas en oposición, un choque que produce el antagonismo entre “recuerdo” y “olvido”. A través de esa dualidad, con sus personajes y los espacios que habitan, busco reconstruir una imagen propia del suicidio de mi tío.
Un relato generacional cuya búsqueda nos deja suspendidos en el vacío de la imagen que ya no está, pues la imagen del suicidio de mi tío sólo me es posible a través de otra: la fotografía en la que él se lanza al río.
Un relato generacional cuya búsqueda nos deja suspendidos en el vacío de la imagen que ya no está, pues la imagen del suicidio de mi tío sólo me es posible a través de otra: la fotografía en la que él se lanza al río.
SYNOPSIS
My uncle Álvaro Páramo hanged himself in September 1992 — when I was just one year old — leaving behind just one small album, filled with photos of himself and his family, and religious publicity from the churches he'd attended. One image stayed with me: Álvaro launching himself from a big rock into a river. Leaping with him, head first into the unknown, I confront my own fear of death. I never knew him, yet from this photo I can build a memento of his suicide. Álvaro was born in Cali (Colombia, South America), the city where I was born and still live. One of Colombia's main cities, Cali was the environment from which the powerful drug cartels emerged. In the 80s, the era of Pablo Escobar, the drug trade dragged the whole country into crisis. My uncle Álvaro was young and used basuco, a crude and pernicious form of cocaine, which, by 1986, was widespread not only among the marginalized but also the elites. Basuco deformed my uncle's reality and for a time he was admitted to Cali's Psychiatric Hospital. Two months after being discharged, he hanged himself from a tree in the back yard of his aunt Graciela's house. My grandmother Amanda Pérez is 67 now, and has gradually forgotten about the suicide. For more than 6 years, my grandma abandoned the house where Álvaro lived too. Her silence is part of the pain: he first gesture from remembrance is oblivion. Graciela Pérez, my grandmother's sister, is 65, and was the person who looked after Álvaro in the last years of his life. Instead of my grandmother Graciela has decided to keep her memories alive, preserving every vestige of Álvaro's life. Graciela's had two heart operations and she gives herself one more year to live. And time hurtles towards death. Amanda and Graciela manifest two opposing forces, memory fighting oblivion. Through this duality I try to reconstruct my uncle's suicide's own image, voiced by the women who surround Alvaro's life story. The search for this generational story leaves us suspended in the void of an image that no longer exists — of my uncle's suicide — which I can only reach through that of his leap into the river.
