Cinzentos eram os dias. O inverno daquele ano tinha sido particularmente chuvoso e o sol pouco espreitava. Mas a menina tinha agora virado mulher. Mulher de vendavais e de poucos gracejos. Nunca se percebeu bem o porquê de estar sempre envolta em neblina. Era curioso, talvez porque ao perder-se nela, poucos a encontrariam. A sua candura e teimosia pintavam-na enquanto valsava nas manhãs de orvalho. Pé ante pé, descoordenada e hesitante, ela, a senhora, outrora menina, balançava-se perante um mundo que desconhecia. Onírico e um pouco místico.
